. Бог шел по улице в поношенном пальто. Вот он свернул с Покровки в подворотню... Читатель скажет: «Что-то тут не то! - Таких «богов» в Москве на рубль - сотню!» А богу что? – Он шел к себе домой, К жене, уставшей от хлопот без меры, К старинным полкам, скрытым полутьмой, Где дамы, короли и кавалеры Плетут интриги, подсыпают яд, Отряхивают шляпы, мнут постели, Ведут полки, пьют вина и громят Врагов, засевших в грозной цитадели... А бог садился за убогий стол, Ловил на вилку склизкую картошку, Смотрел по телевизору футбол И гладил приластившуюся кошку. Так день за днем вершился круг времён: Бог каждый миг творил наш мир печальный С всеми скорбями бесчисленных племён, Таким, как был задуман изначально. Но, пробил час. Усталый от трудов, Бог прикорнул в гостинной на диване - И умер. Больше нет богов. Есть только эхо в черном котловане. .